Entro al Saloon escuchando de fondo el sonido del piano del viejo Johnny R. mezclado con el de mis propias espuelas al andar y allí estan todos los de siempre...en una esquina los Dalton con Fat M.J. jugándose al póker entre volutas de humo a Green Molly, la única chica del can-can (y de toda la comarca) a la que le crece el pelo de color verde espinaca. Más al fondo "solitario" Joe, mascando tabaco indiferente, con la mirada vidriosa y su vaso de whisky siempre medio vacío. A la derecha el Marshall Triviño vestido de punta en blanco con su mejor traje beige, sonriente mientras cierra un suculento negocio con los de la compañía del Ferrocarril. A la izquierda están apostados unos idiotas que no conozco, forasteros que no paran de reírse a carcajadas, pavoneándose de Dios sabe qué. No les auguro demasiada vida por aquí y paso por su lado sin ni siquiera mirarles con desprecio.
-Lo de siempre, Franck- le digo al camarero mientras me siento en la barra. Franck es un gordo seboso y medio calvo, con varias cicatrices de bala en la cara, que hasta ahora estaba secando una y otra vez el mismo vaso con un trapo grasiento mientras miraba embobado al vacío, recordando quizá tiempos mejores.
Me tomo tranquilamente mi whisky doble mientras espero leyendo la prensa. Parece que Billy Joe y sus cuatreros han vuelto a atracar la misión, llevándoselo todo y matando de paso al empleado de la lavandería, un chino llamado Yuan que salió alertado por los disparos.
-Maldita sea, siempre se van los mejores-pensé.
Pasan las horas y del piso de arriba empiezan a venir sonidos de pelea, pero nadie parece escucharlos o al menos no hacen demasiado caso. Cambié algunas palabras con el pequeño Timmy, el limpiabotas, que acababa de entrar.
¡Eso está hecho, jefe! -dijo sonriente- y volvió a irse.
Al final apuro el segundo whisky, me levanto y me largo de allí yo también. Molly (no la del pelo verde, sino mi pequeña Molly) no vino hoy tampoco. No vendrá jamás.
Publicado en El Mandarín de los olivos el 21/04/09
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